Samedi, 13h. Je venais de manger un morceau, vite fait, le cerveau encore embrumé par cette belle matinée de séminaire XIXémiste où je m’étais encore une fois sentie si ignorante. J’étais seule, perdue dans la foule nombreuse qui se pressait déjà pour les achats de Noël. Songeuse, rêveuse, admiratrice des nuages et de la Seine, je me promenais nez au vent.

 

                Les églises parisiennes se prêtent volontiers au flâneur qui aime venir y re-poser son attention sur plus grand que lui. Alors, parcourant la nef d’un pas décidé, admirant au passage le jeu de lumières des vitraux, je me posai dans une petite chapelle que j’aime bien, sac plein de bouquins et de notes éparses à mes pieds, le regard se fermant alors pour s’ouvrir autrement. Pourquoi, comment, paroles ? Qu’importe, c’est une histoire de cœur à cœur et de logoi à Logos.

 

Alors que je m’acheminais vers la sortie tranquillement, on m’appela. Je me retournai et vis un homme, sale et pouilleux, visiblement très malheureux. Je vins m’asseoir près de lui. Premières paroles rudes, frustres, basses, où le désir d’une chair féminine, qui lui manquait, avait sa place… que je remis à la place qui devait être la sienne, calmement mais fermement. Alors, il se mit à parler, d’une voix d’abord geignarde, hachée, accusant le monde de ses maux, en quelques mots. La malchance, la fatalité, un complot ? La voix devenait de plus en plus assurée, cherchant simplement à dire son désespoir, à l’exprimer dans une parole qu’on lui refusait généralement. Je ne faisais qu’être là et écouter, témoin de ce petit logos qui grandissait, se dilatait et éclatait maintenant en des phrases qui ne s’arrêtaient plus. Touchée, profondément remuée, je lui parlai peu : c’était l’écoute qu’il attendait. Pas un jugement, pas un conseil.

 

                Je lui abandonnai ma main quand nous nous quittâmes. Il y déposa, à ma grande surprise, un baisemain digne du plus parfait gentleman.

 

               Comme si accéder à la Parole permettait de faire grandir son Humanité.

 

 

 

 

La page blanche, c’est un ring.

Où s’affrontent soi et soi, une plume comme arbitre.

Où le dire ce qu’on veut tente l’asymptote avec le dire ce qu’on peut.

 

Ratures

Parfois même blessures

 

De simples biffures

 

Vers l’Ecriture

 

 

Alors que je contemplais les flammes qui doucement s'élevaient en crépitant,

un vieux refrain que je croyais oublié remonta soudain du plus profond de ma mémoire

 

 

 

 

         

 

          Loin des bêtes polémiques sur l’affiche du second volet (Ils ont imité La Passion de Gibson ! Même pas vrai ! Si ! Nan ! ) qui sont à en bailler, je tiens juste à souligner dans ce film ce qu’il est : un film violent mais excellent. Point de glose inutile non plus sur la moralité / l’amoralité du film. Point de parti-pris tout simplement : un caractère documentaire, un côté bien sûr toujours subjectif et fictionnel inhérent à ce qui se veut « film », le tout servi par d’excellents acteurs. (Puis, je l’avoue, j’ai un faible pour la répartie de Mesrine, mais ne le répétez pas trop).

 

P.S : Ah, sinon, rien à voir mais je viens de découvrir l’écrivain Claude Louis-Combet : c’est vraiment pas mal.

 

 

 

           Lisant très attentivement le second carnet de voyage de Huysmans, Voyage aux cathédrales rouges, dans lequel il reprend, sous une forme plus élaborée et plus écrite, les notes de son premier carnet prises sur le vif au cours de son périple, je ne peux manquer de m’étonner de son obstination à scrupuleusement relever la présence ou l’absence de « pissotières » et de « chiottes » dans les différentes villes qu’il visite. En résulte une alternance apparemment saugrenue des musées et des water-closets, des églises anciennes et des lieux d’aisance, des élévations mystiques et des besoins naturels. A Strasbourg : « La ville n’abonde pas de pissotières, mais enfin il y en a –une chiotte- ». A Fribourg-en-Brisgau : « Pas un urinoir, dans cette ville ! ». A Mayence, par contre qui est l’une des cités allemandes les mieux pourvues en toilettes : « Chiottes et pissotières partout ici ». Il en va de même à Francfort-sur-le-Main : « Des chiottes et des pissotières par toute la ville ». Mais quel désastre urinaire à Cologne, plus riche en œuvres d’art qu’en vespasiennes ! « ah ! l’immonde ville ! pissotières si rares, qu’il faut revenir pour pisser à la gare ».

 

         A moins de supposer en toute gratuité que mon écrivain est victime de quelconques problèmes d’énurésie ou de colique, je suis bien obligé de m’interroger sur ces rapports inattendus de la miction et de la peinture, de la déjection et de l’esthétique. Il convient alors (même si c’est désastreusement inconvenant, mais pas plus après tout que les répétitives digressions sanitaires de H. lui-même) de souligner une triviale évidence physiologique, à savoir que « pisser » et « chier » consistent très matériellement à évacuer à l’extérieur ce qui est à l’intérieur, autrement dit à se libérer de ce qui encombre et obstrue le corps, le soumet lamentablement à la pesanteur et à l’horreur des matières. S’il se révèle indispensable qu’une vieille ville fort riche en églises romanes et gothiques, en pinacothèques abritant maints panneaux de peintres primitifs, soit également équipée de nombreux et commodes w.c. publics, c’est que dans l’un et l’autre cas il s’agit prioritairement de faire dégorger le corporel, par l’art ou, de façon plus prosaïque, dans les petits édicules prévus à cet effet. C’est aussi évident qu’indécent : la critique d’art huysmansienne fonctionne (sur un mode très littéral et non simplement métaphorique) sur le modèle même de la satisfaction des besoins naturels, quand le corps se vide, s’allège les entrailles. Car la peinture telle que l’analyse et surtout la fantasme l’auteur des Trois Primitifs n’aura d’autre fonction que de soulager le réel. Oserait-on la définir de façon très physiologique comme une défécation par le réel lui-même (dès l’instant où il entre en représentation) de sa propre charge référentielle ? Le réel (se) décharge pour n’être plus que surface peinte.

 

 

P.S : Les anciens jmjistes de 2005 noteront avec intérêt le problème déjà réel des pissotières à Cologne au XIXème siècle. (Ok, ok, je m'auto-sors du blog).

 

 

 

 

 

Comprenne qui pourra

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

« Aujourd’hui la bibliothèque sera fermée en raison d’un mouvement social. »

« En raison d’un mouvement social, le trafic sera perturbé toute la journée. »

 

                L’expression « mouvement social » me laisse toujours perplexe. Social venant de socialis, lui-même provenant de socius, compagnon, camarade, allié. Mouvement de société en société donc.

 

                Mais si nous sommes compagnons, si nous sommes alliés, nous appartenons au même corps -surtout si l’on se place dans la perspective de I Cor XII et du corps mystique, car cela va jusque là !- tout mouvement de l’un d’entre nous entraîne mouvement, même infime, du reste du corps. Donc tout mouvement de l'un d'entre nous est déjà mouvement social.

 

                Demain, j’ai donc décidé de provoquer un mouvement social en allant faire cours. Croyez-vous qu’il provoquera autant de perturbations ?

 

 

 

 

 

 

 

               Depuis ma décision incroyable de poster ici une citation de Jean-Pierre Richard -auteur hautement compromettant pour les jeunes cervelles en dessous de 18 ans, vous en conviendrez- un afflux massif de visiteurs en provenance directe du plus célèbre des moteurs de recherche se crée par ces mots « blog érotique », me questionnant plus profondément chaque fois…

 

                … quelle est la tête de ces internautes quand ils tombent sur mon blog ? Mes outils de stat ne me donnent hélas pas encore accès à leur webcam et il m’arrive de le regretter.

 

                Travaillant actuellement pour un cours sur La Fable mystique de Michel de Certeau, l’extrait ouvrant la conclusion de l’ouvrage m’a semblé pertinent car Beau  et permettant de donner une fois de plus du grain à moudre à mes multiples visiteurs en quête d’Eros (transgressif ? Qu’ils prennent garde à Anteros ceci étant !)

 

Ouverture à une poétique du corps

 

 

 

Très haut amour, s’il se peut que je meure

Sans avoir su d’où je vous possédais,

En quel soleil était votre demeure

En quel passé votre temps, en quelle heure

Je vous aimais.

 

Très haut amour qui passez la mémoire

Feu sans foyer dont j’ai fait tout mon jour,

En quel destin vous traciez mon histoire,

En quel sommeil se voyait votre gloire,

Ô mon séjour…

 

Quand je serai pour moi-même perdue

Et divisée à l’abîme infini,

Infiniment, quand je serai rompue,

Quand le présent dont je suis revêtue

Aura trahi,

 

Par l’univers en mille corps brisée,

De mille instants non rassemblés encor,

De cendre aux cieux jusqu’au néant vannée,

Vous referez pour une étrange année

Un seul trésor.

 

Vous referez mon nom et mon image

De mille corps emportés par le jour,

Vive unité sans nom et sans visage,

Cœur de l’esprit, ô centre du mirage

Très haut amour.

 

Catherine Pozzi.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

            Ce soir est le soir du coup de gueule. Oui, c’est ainsi. Pour une expression qui résume beaucoup de choses : masterisation des concours de l’enseignement. Elle ne veut rien dire, est un affreux néologisme, mais se ramifie et se perd en des myriades de conséquences, auxquelles on ne songe même pas encore toutes.

 

            Je ne saurais en parler avec autant de talent que Marc Hersant, dont je vous invite à lire sur Fabula l’excellent article intitulé :« Le ministère de l’ignorance nationale ». Tout y est dit, ou presque. Et ce presque me tient également à cœur : il s’agit de passion. La littérature, pourquoi faire ? Je repense à l’ouvrage d’Antoine Compagnon -sa leçon inaugurale au collège de France-, je repense à ces quelques mots de Roland Barthes : « La littérature ne permet pas de marcher, mais elle permet de respirer. »

 

Une passion. De celles qui poussent à faire des choses inconvenables, inconvenantes. De celles qui tombent volontiers dans le domaine religieux, quand elles s’accompagnent d’une quête métaphysique vitale. Et là, c’est à Bloy que je pense :

 

« La désuète et poussiéreuse idée d’une Vocation irrésistible n’est pas accueillie sous la coupole surbaissée de son [leur] crâne où ne peuvent être admises que des pensées rampantes et similitudinaires. »

 

            J’ai encore un peu de temps avant d’entrer, si Dieu veut, dans la [qui-se-veut] Bien pensante Congrégation des professeurs, alors je profite de ce temps de répit pour critiquer avant que je ne sois pistée et censurée, comme on nous le promet par là et bien que je sois vacataire de cette même fonction publique. Oui, l’an prochain, je ferai, ne vous en déplaise, un master II recherche et, quoique cela soit peu élégant dans la bouche d’une demoiselle, Messieurs du ministère, je vous emmerde.

 

 

 

 

 

 

Voilà quelques temps que j’entends le reproche quasi-incessant de l’inaccessibilité de mon blog à ceux qui auraient résisté à la facilité microsoftienne. « Impossible d’y dire quelque chose sur ton blogue ! » Et vous voilà condamnés au mutisme chers amis ! A me lire sans récriminer, sans vitupérer et même, sans m’encenser (je sais bien que ce dernier point est le plus difficile à vivre pour vous, rassurez-vous, je compatis follement, un peu).

 

Un jour, dans ma bonté bien connue, je décidai toutefois de tendre l’oreille et de prêter attention à ces revendications. Je poussai même le vice jusqu’à les écouter. Que faire ?

 

Oui, il y avait bien une Voie : créer une adresse mail de blog, donc différente de mon mail privé, pour les éventuels commentateurs qui souhaiteraient se délivrer des tourments de leur clavier. C’est désormais chose faite. Il ne vous rester plus qu’à indiquer comme sujet le nom du billet, à écrire le commentaire à la place d’un mail (sans vous embarrasser de formulations empesées, n’est-ce pas ? Imaginez que vous commentez ! Bon, je prends toujours les délicates bises ceci étant), et à le signer du pseudonyme que vous souhaitez voir apparaître.

 

Mais où ? A une adresse fort originale, que je vous laisse découvrir ci-dessous :

 

zabou-the-terrible : facile, le nom du blog !

@ : il paraît que c’est obligatoire.

hotmail : ayant fauté une fois déjà avec microsoft, j’ai décidé de me rattraper en lui restant fidèle.

. : un point, c’est tout.

fr : scoop, j’habite en France et suis francophone.

 

Le lien direct prendra prochainement place dans l’une des colonnes de mon blog mais je n’ai encore pas encore choisi l’emplacement car, auparavant, il convient de prendre les auspices : normal.