Excusez ce message perso mais c'est important :

 

 

 

 

 

 

 

 

En Sorbonne, nous avons nos propres termes pour annoncer nos vacances sans en avoir l’air. Car, oui, cela s’apprend !

 

Après un mois de janvier où l’on me disait : « Alors, les partiels ? » et où je répondais : « Finis ! », quand on me répliquait : « Ah, feignante, t’es en vacances alors ! », je me devais de répondre l’air choqué : « Non, c’est seulement que je n’ai pas cours. » En effet, ces 2 semaines ½  n’étaient pas marquées comme vacances sur mon emploi du temps et il convenait de le signaler.

 

En revanche, j’ignorais comment esquiver le terme de « vacances » pour cette semaine des « vacances de février » parisiennes que l’on nous accordait. L’un de mes profs m’a donné la solution, de façon tout à fait honorable. Sur son planning des séances étaient en effet écrits les mots suivants :

 

SEMAINE DE LECTURE

 

Aaaaaaaaah ! Superbe monsieur ! Et en plus, il a…. raison ! J’ai en effet 8 œuvres au programme ce semestre, ce qui est un programme conséquent, non à lire mais à maîtriser en profondeur. Une semaine de lecture s’impose donc.

 

Le problème est le suivant :

entre ce que je dois lire,

entre ce que je peux lire (j'encadre un stage judo / montagne à partir de samedi),

entre ce que je devrais lire,

et entre ce que je souhaiterais lire

QUE CHOISIR ?

 

 

 

 

 

 

 Entrée dans ce monde mystérieux dans quelques mois...

 

 

 

 

 

 

 

 

        Après avoir cherché un mac do (oui, nous étions omnubilés par ce fast-food) dont nous voyions la pub partout et après avoir appris qu'il se trouvait à l'autre bout de Poitiers, nous décidâmes d'un commun accord de continuer notre marche vers le sud de Poitiers. Ce fut une bonne idée : nous trouvâmes avant de quitter la ville un petit restaurant ouvrier qui servait des plats gargantuesques pour presque rien ! J'exagère à peine : ayant du abdiquer face à la quantité, les garçons peinèrent à finir ma part en plus de la leur (ce qui n'est pas peu dire quand on connaît l'appétit de ces charmants jeunes hommes !). Bref, heureusement que le kilométrage était réduit : nous nous serions autrement trouvés un peu lourds.

 

       Allant vers Ligugé et sa célèbre abbaye bénédictine (croquée sous le nom de Val-des-Saints dans l'oeuvre de J-K Huysmans), nous eûmes la surprise de constater que la chemin était quasi-fléché :

 

Amusant, non ?

 

           La route était particulièrement agréable puisque nous avions à traverser la forêt domainiale de Ligugé. Il n'y a pas à dire : cela nous changeait de la Beauce sous un soleil de plomb, c'est-à-dire de l'édition 2006 de notre pèlerinage !

 

Et nous voilà arrivés à Ligugé !

 

           ... Où nous fûmes très bien accueillis par les moines qui commencèrent en nous offrant une menthe à l'eau rafraîchissante. Suivirent une courte prière dans l'église (dixit le chapitre de la RB sur l'accueil des hôtes, isn't it ?), un tour des lieux, l'échange de quelques mots sur notre pélé, sur le "benedictin's world" ("Vous connaissez d'autres abbayes ?" ---- "Aaaah, l'abbaye de Fleury ! Qui y connaissez vous ?" ---- "Ah vous le saluerez de ma part alors" : tout le monde se connaît dans les monastères, complètement ouf ! ), le tampon sur notre credencial à la boutique ("Wouah ! Vous en avez déjà plein ! Et des beaux !") et enfin l'installation dans nos chambres. (Contrairement aux garçons, j'avais droit à une douche dans ma chambre : traitement de faveur ? héhéhé )

 

 

              Il restait du temps avant Vêpres et nous en profitâmes pour visiter leur musée (divisé en 2 parties : l'une sur les émaux, l'autre sur la vie monastique), la boutique monastique locale (haut-lieu traditionnel de délire quand j'ai la (mal)chance de m'y trouver avec Arnaud), l'ancienne église abbatiale et la petite chapelle commémorant le miracle de saint Martin ressuscitant un catéchumène.

 

              Puis bel office de Vêpres (même si les différences avec les offices de l'abbaye de Fleury me perturbèrent un peu... mais rien de grave !) J'y eus une petite pensée pour Julien de la blogosphère catholique qui connaît bien ces lieux et qui me les avaient conseillés quelques semaines auparavant. Office suivi du dîner....

 

 

 

Musso...

On me le louait sur tous les tons à la Marc Lévy : du coup, je m'en méfiais.
Mais je suis ouverte d'esprit. Alors, j'ai pris le livre qu'on me tendait.

 

Hélas, hélas... Pourquoi appelle-t-on cela de la littérature ? Pourquoi des pages aussi indigentes ? Aussi pauvres tant d'esprit que de style ? On me réplique : "ce n'est pas un écrivain mais admets qu'il a des qualités d'imagination qui font réfléchir ! Et puis, son style coule"

- De l'imagination ? Certes, et encore : les paradoxes spatio-temporels, ce n'est tout de même pas ultra-neuf.
- Facile à lire ? Ca oui, mais cela n'a jamais déterminé la qualité d'un livre.
- Faire réfléchir ? Alors là, je rigole un peu... Autant certains romans, même beaucoup, amènent à la réflexion (une maxime du XVIIème siècle ne disait-elle pas : "les romans sont nos précepteurs muets ?"), autant là... Tout peut porter à la réflexion, soit, mais je ne trouve pas que cela soit un archétype du genre !!! L'amour, l'amitié s'y entremêlent mais, est-ce bien suffisant de remuer tout cela pour faire mouche ?

 

Et puis le happy-end béat de la fin... je crois que j'aurais préféré que cela se termine mal : j'y aurais au moins vu une preuve d'originalité.

 

Oui, c'est un lynchage et ce pauvre Musso ne le mérite sans doute pas à ce point mais j'en ai parfois assez de voir des gens s'enfermer dans ce genre de littérature, la tenant pour "la" littérature et s'arrêtant dès qu'un livre est un peu délicat à lire. Dieu merci, ce n'est sans doute pas le cas de tous les lecteurs de Musso mais regardez les meilleures ventes de livres de notre pays : c'est souvent tristement édifiant.

 

 

 

in Jean Tauler, Institutions

 

 

 

 

Circulez, rien de spécial à voir.

 

           Bon, ok, j'exagère, il y a quelques moments plaisants, où l'on rigole, mais comme un bon gros air de "déjà vu". C'est bête car avec la palette de stars (Ah Delon en César ! Ah Schumi et Zizou en guest star !), la barre pouvait être mise bien plus haut ! Et que dire des effets spéciaux à gogo qui ne servient à rien sinon à prendre le spectateur pour un niais incapable d'imaginer les effets de la potion magique ?

 

La moyenne, tout de même, parce que c'est Astérix.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Déroutant. Prenant. Réellement différent.

 

C’est ce dernier qualificatif qui s’applique sans doute le mieux au film « L’île », plongée dans le monde ou, plutôt non, dans l’âme russe. On se croirait immergé d’un coup dans un roman de Dostoïevski –Les Frères Karamazov particulièrement- noms complexes des personnages en moins ! Oui, le rapprochement avec ce roman de Dostoïevski se fait assez naturellement car l’on songe au fameux starets Zosime mais… l’intrigue est aussi bien différente, malgré des convergences assez évidentes.

 

L’histoire ? Oh, vous savez, il ne s’y passe pas grand-chose... et pourtant, que l’on est dedans ! J’n’ai rien d’autre à dire sinon vous conseiller d’aller le voir, si toutefois vous êtes l’un des heureux chanceux proches d’une salle le donnant !

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Prier avec les pieds

-par E-R LABANDE-

 

            Il serait banal, et sans grand intérêt, d’énumérer les petites et grandes misères qui résultent de la marche continue : ampoules sournoises qui jaillissent en des points inattendus, douleurs qui vous réveillent en pleine nuit, soins que l’on se voit amené à prendre de ces deux bons serviteurs que sont les pieds, les pommadant, les talquant, les emmaillotant comme de pauvres bébés grognons…

            Ne perdons pas un temps précieux à dénoncer tout ce qui contribue, au long de tant de monotones journées, à rabattre le caquet du marcheur : poids du sac, toujours trop lourd, même si le contenu en a été rationnellement conçu et équilibré ; douleurs qui en résultent sur les omoplates, sur les reins, avec des élancements subits ; servitudes physiologiques, intestinales surtout, contraintes humiliantes et imprévisibles ; poussière et crasse dont une hygiène, parfois sommaire, de l’étape enraie mal l’humiliante progression ; soucis matériels de toute nature (« où vais-je pouvoir dormir ce soir ? ») qui, si l’on n’y prend garde, deviennent obsédants au point d’offusquer le dessein spirituel, ou tout au moins de le reléguer au second plan.

 

Tentations – consolations

            Une tentation fréquente sera d’imaginer, au cœur de la journée, non sans délectation, ce que sera l’arrêt du soir : d’abord la douche… puis le dîner escompté, en compensation des indigestes sardines ou du sandwich pâté ingurgité sans plaisir… et encore davantage de ce que l’on va pouvoir boire !

            Je me souviendrai toujours d’un soir, en Gascogne, où, me dirigeant sur Lourdes, j’avais demandé hospitalité à un curé de village, aussi obligeant que pauvre. N’ayant pas de « chambre à offrir », il m’avait proposé de passer la nuit à côté du presbytère, sur une paillasse, dans la salle paroissiale qui servait visiblement de patronage. Plein été. Le jour n’en finissait pas de s’éteindre. En face de cette salle, le cimetière, pelotonné autour de l’église. Les portes de celle-ci étaient grandes ouvertes, et au fond je voyais briller l’ampoule rouge du sanctuaire. Pas un bruit, on était à l’écart de la route. Au-dessus de ce paysage de paix, un ciel vert clair ou paille, lumineux, transparent, dans lequel les astres allaient peu à peu s’insérer. Le pèlerin, malgré les 35 km de sa journée, n’avait aucunement sommeil et n’éprouvait plus d’autre besoin que de prier : il se sentait parvenu aux rives d’une incommensurable béatitude.

 

Enrichi – appauvri

            Quelle est la plus manifeste grâce dont soit enrichi le pèlerin qui marche ? Au fond, il s’agit de tout un ensemble, dont les lignes directrices sont discernables aux plus myopes : vie simplifiée, vie pauvre, voie d’enfance… Laisser sa famille pour des semaines, se couper de son travail… cela représente assurément un effort initial qui peut être déchirant. Mais au bout de quelques jours, voici que la blessure est déjà cicatrisée et qu’une grande paix vous envahit. Le seul fait de n’avoir que peu de linge dans son sac, une tenue si médiocre, allège et calme le vieil homme. Ainsi, le musulman qui approche de La Mecque prend-il des vêtements simplifiés « ibram » pour « renaître à une vie nouvelle ».

            Par l’accomplissement de son vœu de pèlerinage, l’homme que nous observons est en effet devenu, sans s’en douter, un pauvre. Même s’il a pris des précautions avant de partir, s’il s’est fait envoyer poste restante quelque mandat par sa femme, il est à présent un pauvre. Car il est et se sent l’égal et le frère du mendiant, du pauvre bougre, du gendarme méfiant qui exige de voir ses « papiers », comme du jeune barman qui le regarde vider son vichy-fraise.

 

« Partir ailleurs pour revenir autre »

            Ce qui surtout, jour après jour, va révéler au marcheur qu’il est dans la « vita nuova », c’est que désormais il ne peut plus faire un personnage ; il renonce de par sa nouvelle condition à toute prétention ; il ne joue plus au mandarin et, s’il a cru parfois jouir de quelque prestige social, à présent le voici ramené au plan d’autres. Il va tomber un couple de clochards quelque peu poivrots, ou bien sera rattrapé par un Portugais qui va tenter de se louer pour les vendanges, ou bien rencontrera un garçon encore jeune, traînant son accent de Belleville sur une route du Périgord, qui lui demande une cigarette et avoue vite qu’il sort de prison. Et avec l’un ou l’autre le dialogue aura existé : conversation impensable en temps « normal ». Ah pèlerin, tu as cessé de faire le malin, l’avocat qui polit ingénieusement sa péroraison ou le bridgeur que s’arrachent les salons : tu commences à découvrir qu’il y a de par le monde bien d’autres êtres intéressants que ton collègue agrégé, ou ton ami rotarien…

            Il est pauvre encore parce qu’hier soir, arrivant dans ce village encore loin de Lorette et ne pouvant vraiment demander davantage à ses pieds, il a bien cru ne jamais trouver un lit : il a du mendier auprès de neuf ou dix logeuses, avant de trouver la vieille qui a consenti à l’héberger. Il est pauvre, parce qu’il ne fait que baragouiner la langue du pays et que cela, en l’humiliant, complique singulièrement sa tâche.

 

Confiance

            Le marcheur va retrouver dans la voie d’enfance ce qui signifie une confiance totale en Celui pour qui il se déplace, qu’il a reçu dans l’Eucharistie tout à l’heure et qu’il a par moments l’impression de tenir par la main tandis qu’il continue d’avancer. « Pèlerin, chantait lyriquement un poète irlandais du IXème siècle, prends bien soin que ton voyage ne devienne pas vain, sans profit ni gain pour toi. Le Roi que tu cherches, tu le trouveras à Rome, c’est vrai, mais seulement dans la mesure où il aura fait route avec toi… »

            Une telle confiance, de jour en jour affermie, inonde le cœur du marcheur parce qu’il a eu enfin tout le temps de prier, et parce que cette prière est orientée dans un but précis… Je parle du but spirituel. Car nous touchons aux fondements même de ce voyage, vous pensez bien que cet homme ne s’est pas engagé dans pareille aventure sans motif grave ! Il a voulu, par exemple, marcher pour remercier Dieu d’avoir à la vie son ami en péril de mort ou pour implorer la fin de l’interminable tuerie au Viêt-Nam. Et si j’évoque à son propos la voie d’enfance, c’est en revoyant l’image de la petite Thérèse, au fond de son Carmel, se forçant à déplacer son pauvre corps douloureux que la maladie ronge et disant dans un sourire : « C’est pour un missionnaire que je marche. »

 

Il ne suffit pas de se rendre en un lieu saint, ni d’accomplir un certain nombre de gestes.

Il s’agit, hier comme aujourd’hui, de « partir ailleurs pour revenir autre. »

 

 

          Quelques rapides minutes de marche et nous étions arrivés au baptistère saint Jean, l'un des plus anciens monuments chrétiens de France ! Sa partie la plus ancienne date des années 360, vous rendez-vous compte ! Bien sûr, nous souhaitions le visiter mais en nous approchant, nous nous retrouvâmes devant une porte close. Hélas ! Néanmoins, pleins d'espoir, nous nous rendîmes au musée d'à côté, voir si une clef ne pouvait nous être prêtée... nous étions des pèlerins tout de même ! Mais nos supplications restèrent inefficaces : ni le fait d'être pèlerins, ni le fait d'être 3 jeunes étudiants venant respectivement de l'ESTP, de l'ENAC et de la Sorbonne pour voir le baptistère (bon, ok, on a exagéré mais pourquoi pas ?) n'y firent rien et notre admiration se borna donc à l'extérieur du monument.

 

          Notre balade dans Poitiers ne s'arrêta pas là et c'est en flânant quelque peu dans les rues que nous parvînmes à l'église saint Hilaire. Pourquoi s'y arrêter ? Voyez plutôt ci-dessous !

 

          Eglise romane -ce qui charma bien sûr Zabou- ayant malheureusement du être pas mal reconstruite au fil des siècles. Les vitraux, modernes, y narrent la vie de saint Martin de Tours dont saint Hilaire, enterré dans cette église, fut le maître.

 

Le tombeau de saint Hilaire

 

         Avant de repartir, la découverte d'un texte intitulé "prier avec les pieds" nous plut beaucoup : je le posterai prochainement sur ce blog afin que vous puissiez en profiter. Nous nous dirigions peu à peu vers la périphérie de Poitiers et cherchions de quoi déjeuner...

 

 

 

 

 

 

 

Merci Hélène !

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

in Philippe Jaccottet, Chants d'en-bas