Zabou the terrible

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Certains se chargent si bien de l’écriture du pouvoir qu’on en oublie, tant par réaction que par paresse, le doux et profond pouvoir de l’écriture. Ce pouvoir qui, à travers fines pattes de mouches, ratures et pâtés, traverse les siècles et vient nous rejoindre, comme une lettre arrivée à destination, enfin. Joie, bonheur, profondeur de l’écriture manuscrite que l’on ne cessera jamais de clamer malgré ses imbéciles contempteurs qui ne savent y lire qu’une ridicule perte de temps.

 

Il y a une émotion indicible à prendre un manuscrit dans ses mains, tremblantes. L’écriture. Quelques traits seulement mais combien plus pour l’amateur de romans, pour l’ami à travers les âges de l’auteur, et puis, simplement, pour celui qui, un jour, un soir, a déjà peiné devant la page blanche, biffant, récrivant sans cesse, pestant contre sa plume si misérable.  Et là, admirer un Grand.

 

Je suis tombée amoureuse de ces pages que je voyais pour la première fois, de ces lignes tracées par une plume qui m’est chère. Pourtant la question demeure et je ne sais encore si je travaillerai sur ce texte l’an prochain. Ce que je sais, c’est que je rends grâce pour l’émerveillement qui m'a saisie grâce à ce manuscrit, le premier que je touchais et lisais vraiment, qu'on me confiait sans crainte. Comme si une secrète complicité indéfectible se liait entre un certain J.-K. et moi, après tant d’années.  

 

 

 

 

 

 

 

in Alexandre Vialatte, La Complainte des enfants frivoles.

 

 

 

                Dans ce lieu riche de symboles, s’asseoir, tous les deux, à l’ombre des arbres. Deux vieux amis, s’étant rencontrés en classe il y a fort longtemps, membres des convents secrets des cours de récréation, chefs de deux bandes rivales, initiés pourtant à la partie adverse.

 

                Chacun a suivi son chemin, sans jamais toutefois s’éloigner complètement de celui de l’autre tant nombreux furent les croisements : de l’aumônerie à notre confirmation commune, du train de banlieue à la rencontre cocasse dans un lieu pour le moins inattendu.

 

                Pour nous, chaque rencontre fleure bon notre cartable d’école, les nouvelles éventuelles des anciens du primaire recroisés et quelques blagues éculées qui ne sont connues que de nous seuls, rite secret, magique de l’enfance. Ah…

 

                Mais nous, ce n’est pas que ce passé que nous aimons parfois invoquer, ce sont surtout ces rencontres présentes qui font toute la solidité d’une relation bâtie sur le roc. Et c’est toujours une joie d’aller partager un déjeuner et un bon verre quand l’un téléphone à l’autre pour l’inviter. Drôle de relation, ne s’encombrant plus des convenances depuis bien longtemps et restant relativement à l’écart de nos amis respectifs que nous aimons voir au quotidien.

 

                Pourtant, entre nous, oui, les chemins ont bien divergé. Car il appartient à ceux que les classificateurs indécrottables de l’Église nomment « intégristes ». Car je suis de ceux que ceux-là même surnomment « conciliaires », résolument bien dans sa peau de catholique membre de cette Église actuelle, aimant sa barque malgré les tempêtes. Choc frontal. Et pourtant, quand nous nous trouvons réunis, comment ne pas parler ensemble de Dieu ? Comment, ensemble, ne pas parler de ce qui nous fait vivre ?

 

                Aller au-delà des idées reçues : jamais les discussions ne s’envolent en débat passionnel, entre deux Dieu qui seraient différents, mais demeurent toujours débats (de) passionnés. L’un comme l’autre, nous avons nos options, claires, et savons combien il nous serait difficile d’être au même caté ou aumônerie ainsi que jadis. Mais nous savons aussi qu’il est quelque chose de plus profond que nos choix même les plus visiblement figés. Et que c’est le même Dieu auquel nous aimons rendre grâce ensemble à l’un ou l’autre moment de nos rencontres.

 

                Au pied de ces arbres, près d’une vieille abbaye parisienne, à sa vieille amie qui lui rapportait à l’école les séances de caté « Pierres vivantes » manquées à cause de sa mauvaise santé… il a appris ce dont elle se doutait : son entrée prochaine au séminaire. Il rajouta une demande surprenante à laquelle, d’un sourire à la fois amusé et ému, elle acquiesça. Et les badauds purent voir un sourire commun se dessiner pleinement sur deux visages d’étudiants ordinaires en train de pique-niquer dans le jardin de Cluny.

 

                Aller au-delà… aller bien au-delà des idées reçues.

 

 

 

 

 

 

 

dans Ernest Hello, "Préface", Physionomie des saints.  

 

 

Je n'arrive pas à rédiger ce billet sans tomber dans la banalité, veuillez m'en excuser.

 

Que vous dire ?

C'est passé.

Et je pourrais renouveler ce cri du coeur que Maggy republie de façon si obligeante car,

Oui c'est passé et cela s'est bien passé.

 

Le stress aidant, les premiers mots me furent difficiles, accrochés sans cesse puis, peu à peu, je pus développer mes idées :

Mon mémoire : pourquoi ?

Mon mémoire : comment ? Mes galères et ma démarche.

Mon mémoire : ça donne quoi ? Mes résultats.

Mon mémoire : ça tend vers quoi ?

Bref, c'était un peu mon-mémoire-centrique mais c'était la règle du jeu, aussi.

 

Puis c'était à mon directeur de parler... glups.

Euh non pas glups finalement.

Beaucoup de compliments... du "vous avez très bien travaillé toute l'année"  à "vous aimez bien jouer avec les mots, cela se voit" (ah bon ?  Pleins feux sur l'artifice, va!), pfiou ! Ca fait plaisir mais ça fait tout bizarre !

 

Du coup, une belle note, 18, qui me donne une non moins belle mention : je n'en reviens toujours pas... à moi, l'ancienne scientifique devenue lettreuse, c'est fou !

 

Puis on a causé...

M2 ? Eh oui M2.

C'est partiiiiiii

 

 

 

 

 

 

 

 

Rappelez-vous, il y a un an, au péril de ma vie, j'enquêtais sur un phénomène étrange : le Mâster Plûton. Mais que s'est-il passé en un an ? Cet être si étrange a-t-il des projets pour un M2 afin d'achever son Mâster Plûton ?

 

Cela faisait trop de questions pour mon pauvre encéphale en quête de la Dive sapience. Il me fallait, dans des conditions aussi terribles que l'an passé, aller lui poser ces quelques questions essentielles à notre meilleure compréhension du fonctionnement des études sur Pluton. Ses réponses sont d'une clarté presque parfaite, preuve de la sorbonnisation si profonde de cet être que l'on nommerait, paraît-il, ESU. (Oui, j'ai pris quelques UE en plutonisme cette année : matière complexe et subtile mais ô combien passionnante !)

 

  

 

 

  

 

 

  

 

 A vous la terre, à vous la Sorbonne.

Comment... ? On me prévient qu'une.. géé. une quoi ? Une GP ? Une GP ferait un mémoire l'année prochaine aussi et... qu'il me faudrait l'interviewer.

Affaire à suivre.

 

 

On finira par le savoir : cela fait un an que je m'initie à cette chose formidable qu'est la recherche.

Je découvre... Et, plus je découvre, plus j'apprends la profondeur de mon ignorance.

Une année universitaire de folie donc, où l'on apprend mieux qu'on ne sait pas, y a pas mieux ! 

Pourtant si, en réalité, j'ai appris ce soir, au cours d'une vadrouille sur le net, que j'étais prédestinée à cela. Choc. Révélation.

 

 

 

 

 

 

1Si le Seigneur ne bâtit la maison,
les bâtisseurs travaillent en vain ; *
si le Seigneur ne garde la ville,
c’est en vain que veillent les gardes

 

 

 

 

2En vain tu devances le jour,
tu retardes le moment de ton repos, +
tu manges un pain de douleur : *
Dieu comble son bien-aimé quand il dort.

 

 

 

 

Soutenance 

 

Om !

 

Mouvement 1 : Raisons qui ont conduit au mémoire (légitimité) :

les sensations partouuut !

 

Mouvement 2 : Méthode / démarche adoptée – difficultés rencontrées :

Foisonnement de l’œuvre justement + pièges discours préfaciel : Huysmans et des Esseintes, ce sont pas les mêmes, aaaaaaaaaah !!!! Déni, déni, déni !

Parcours par marche octarine de l’extérieur vers l’intérieur.

 

 

Mouvement 3 : Résultats obtenus : quintessence du travail, ses lignes de force.

Le chemin montre que les sens deviennent bien esprit : cool ! Mais l’aboutissement pas parfait : un coup de Fluckduluck !

 

Mouvement 4 : Perspectives qu’il offre. Terminus ad quem (point auquel on aboutit) <-> a quo (point de départ).

On pourrait continuer mais… NON ! Aaaaaaaaaaah, couper les mains.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Qu'est-ce qu'on ne ferait pas au service de la culture !!!

 

 

 

Une année touche à sa fin. Encore une.

 

Comme toujours, il y a une part de rite dans ces fins d’années :

Le grand jeu, les engagements des novices,
Les rires, l’émotion.

 

Comme chaque année, moi aussi, l’organisatrice, la responsable, je me laisse toucher,

Émerveillée que je suis quand je regarde ce groupe.

Ou plutôt, non, pas ce « groupe », mais bien tous ces jeunes, un à un.

Ces regards, ces sourires, que je connais tant, que j’accompagne depuis plusieurs années.

 

Ceux-là, ceux-là même que j’ai connus tout petits, qui s’engagent maintenant au service des plus jeunes

Avec un rare sérieux, avec toute la difficulté que cela comporte à leur âge de s’engager.

 

Ces petits-là, qui s’engagent aujourd’hui après une année de découverte du service et du groupe.

À genoux, parrainés par un plus grand, ils prononcent ces paroles-là que nous tous qui les entourons avons dites un jour de notre enfance. Ces paroles qui se terminent par cette belle prière :

 

Je m’engage aujourd’hui à répondre à Ton appel,

Accorde-moi d’être un bon serviteur,
Apprends-moi à Te servir et à servir mes frères de tout mon cœur.

 

Émue de leur engagement si plein, heureuse de les accueillir désormais comme membres à part entière du groupe.

 

Ce matin, certains d’entre eux faisaient leur première communion et je sais qu’ils ont commencé à percevoir le lien profond entre l’Eucharistie et leur vie : c'était splendide, une vraie fête !

 

Ce midi, j’allais prendre le café chez mes… chez des proches. « Non mais Zabou, ça va pas bientôt cesser tes gamineries ? Avec les jeunes ? Et tes études, hein, tu n’y penses pas ? » <mes études vont bien, merci, je n’y pense jamais…>

 

Ceux-là même qui se plaignent des églises vides quand ils vont à la campagne.

Ceux-là même qui s’inquiètent de la place de la jeunesse dans l’Église durant de pompeuses réunions.

Ceux-là même qui râlent du manque de prêtres, de consacrés…

 

Immondes imbéciles…

 

Que j’aime, pourtant !

N’avez-vous donc pas compris, ô mes aînés, que le Christ n’a que nos mains et nos pauvres vies pour bâtir son Église ?

 

« Seigneur, apprends-moi à Te servir et à servir mes frères de tout mon cœur »

et, surtout, ceux auprès de qui Tu m’as envoyée : ces « petits » qui sont les Tiens.

Comme il Te plaira.

 

 

 

 

 

 

 

Et, dans les sombres heures de la nuit, si belles,

Ces heures où l’on écoute le silence, lui si plein, écrire.

 

Ecrire aux rares auxquels on écrit encore « à la main ».

Ecrire tranquillement, posément, en prenant le temps.

 

Ecrire en priant, prier en écrivant,

Ecrire sans s’inquiéter de l’heure,

Sans prêter, non plus, une quelconque attention à la longueur.

Ecrire sans chercher à faire de beaux mots, sans chercher à plaire,

Ecrire sans taper dans le jargon universitaire lettreux, indigeste,

 

Ecrire en quêtant, simplement, humblement, le juste, le vrai.

Simplement tracer quelques mots sur le papier, le cœur en confiance

Cherchant, inlassablement, serviteurs, à devenir échos du Verbe, 

Par nos écrits, par notre vie.  

 

 

 

Avis à la population de ce blogue et d’ailleurs :

 

Je soutiendrai mon mémoire de littérature française pour l’obtention du master 1, intitulé

 

Les sensations dans l’expérience esthétique et spirituelle de J.-K. Huysmans

À propos d’À vau-l’eau et d’À rebours

 

le lundi 22 juin 2009 à 16h45 en Sorbonne

face à mon directeur.

 

Le jeu consiste à parler 15 minutes à un niveau « méta » puis à répondre aux questions et à écouter les critiques sur son mémoire durant 15 autres minutes.

 

Peut-être (certainement) un poil suicidaire, je relève le défi !